Et pendant ce temps, à quoi pensais-tu? Et dans ce laps là, que faisais-tu? Je sais te le dire. Tu t'amusais à compter les étoiles au ciel, en espérant secrètement, que d'autres, plus nombreuses encore, viendraient s'adouber avec le très haut. Le compte fut tout aussi long que ta nuit.
Mais pendant ce temps, à Téhéran, un homme roule à toute allure sur le périphérique, à contre sens de la circulation. La montagne est de neige. Le désert peut tout attendre.
Mais pendant ce temps, à Lisbonne, un homme fin soûl, au profond de son lit, dort à tout rompre. La fenêtre de sa chambre est grande ouverte. Le vent lui coupe la nuque. Demain, il aura de la fièvre.
Mais pendant ce temps, à New York, un américain d'origine française, à moins que cela ne soit l'inverse, regrette de ne pas habiter Manhattan. Il aurait pu, d'un geste sûr, en moins d'une minute, rejoindre le vide.
Mais pendant ce temps, entre Paris et Bruxelles, des trains à grande vitesse se croisent toutes les trente minutes. Proche de la frontière belge, ce premier jour de l'année, à moins d'une heure de l'arrivée, Léo-Paul Debroux, en pleine fleur de l'âge, se voit mourir. Il souffrait du cœur. Il ne le savait pas.
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